第238章 方烈

方烈第一次闻到死亡的气息是在刚果盆地潮湿的空气中。那时他刚满十八岁，背包里塞着崭新的记者证和一台价值不菲的摄像机，鞋底还沾着伦敦机场的沥青。

“菜鸟，跟紧了。”资深战地记者马克吐掉嘴里的口香糖，眯眼看向远处升起的一缕黑烟，“那里就是**军的据点。”

方烈调整着相机焦距，手指微微发抖。透过镜头，他看到几个衣衫褴褛的孩子在废墟间奔跑，像一群受惊的麻雀。远处传来零星的**，但孩子们似乎早已**以为常。

“别拍那些没用的。”马克粗鲁地按下他的镜头，“观众要的是**、鲜血和眼泪，明白吗？”

他们的越野车在泥泞的道路上颠簸前行。

方烈的笔记本上记满了当地向导的警告：不要单独行动，不要相信任何自称政府军的人，尤其不要拍摄儿童士兵——那些背着AK-47的娃娃脸会毫不犹豫地扣动**。

“到了。”向导突然踩下刹车，指向一片被铁丝网围住的营地，“难民营。霍乱爆发，每天死二十个以上。”

方烈闻到了那股气味——腐烂、排泄物和漂白剂混合的刺鼻味道。他下意识地捂住鼻子，却被马克狠狠拍了下后脑勺。

“专业点，小子。”

第六天的凌晨，炮火惊醒了整个难民营。

方烈抓起相机冲出门时，天空被曳光弹照得如同白昼。妇女的尖叫声和孩子的哭喊混成一片，几个**的士兵粗暴地推搡着人群。

“政府军和叛军交火了！”马克兴奋地打开卫星直播设备，“快拍那个受伤的女人！对，把镜头推近！”

方烈的镜头捕捉到了一个被弹片划破腹部的孕妇。她躺在泥地上，肠子流了出来，双手却还死死护着隆起的腹部。方烈的胃部一阵痉挛，但手指依然稳稳地按着快门。

“完美！”马克检查着素材，“这段能卖五万美金！”

突然一声巨响，方烈感到一股热浪将他掀翻在地。

耳朵嗡嗡作响，视线里全是飞舞的火星。他挣扎着爬起来，看到刚才马克站立的地方只剩下一个冒着烟的弹坑，和半截焦黑的断臂。

“马...克？”方烈的声音卡在喉咙里。他的脸上沾满了温热的液体，分不清是自己的血还是同事的碎肉。

醒来时，他发现自己被关在一个铁笼子里。右腿传来钻心的疼痛，低头看去，一根钢筋贯穿了大腿，血液已经凝固成了黑红色。

“记者先生，早上好。”一个穿迷彩服的男人蹲在笼外，牙齿在黑暗中泛着森白的光，“你的电视台不愿意付赎金。”

方烈的喉咙干得冒烟：“水...”

男人笑了，拿起一瓶矿泉水拧开，然后慢慢倒在地上：“很遗憾，他们说你不值五十万美金。”

接下来的日子像一场永无止境的噩梦。

他们把他转移到一个地下掩体，每天只给一碗发馊的木薯粥。腿上的伤口开始溃烂，散发出腐肉的气味。最痛苦的不是饥饿或伤痛，而是黑暗——没有窗户的囚室里，时间失去了意义。

“也许你的家人愿意付钱？”

方烈吐出一口血沫。他想起伦敦公寓里那对冷漠的父母，他们早就反对他做战地记者。“不会有人付钱的。”他哑着嗓子说。

审讯者遗憾地摇摇头：“那就只能废物利用了。”

他们决定把他变成儿童士兵的“教学工具”。

那天来了六个孩子，最大的不超过十四岁，每人手里都拿着一把**。方烈被绑在一块木板上，右腿裸露着，溃烂的伤口爬满了苍蝇。

“今天学习截肢。”教官和蔼地说，“先从脚踝开始。”

第一个孩子下手太轻，**卡在了骨头里。方烈发出一声不似人类的嚎叫，指甲在木板上抓出了血痕。

“用力！像砍木头一样！”教官鼓励道。

第二个孩子用尽全力，这次刀锋切断了肌腱。鲜血喷溅在孩子们麻木的脸上，但没人眨眼。方烈在剧痛中昏了过去，又被一桶盐水泼醒。

当第六个孩子完成“作业”时，方烈的右腿膝盖以下已经成了一团模糊的肉块。奇怪的是，他感觉不到疼了，只有一种诡异的解脱感。

“明天我们学习伤口处理。”教官愉快地宣布，“记得带缝合包来。”

就在他们准备缝合伤口的那天，**突然响彻营地。

方烈躺在手术台上，意识模糊地听着外面的骚动：自动武器的扫射、**的**、士兵们慌乱的喊叫。

手术室的门被猛地踹开，他以为死神终于来了，却看到了一张陌生的亚洲面孔。

“方烈？”那人用中文问道，声音低沉有力。

方烈想回答，但干裂的嘴唇只发出嘶哑的气音。男人迅速检查了他的伤势，对着耳机说了几句。片刻后，更多的士兵冲了进来，其中一个开始处理

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